Mírame: Diferénciate

 photo credit: abacq.org

El pasado verano cuando Serafín publicó el post que puso la semilla de esta iniciativa no podía imaginar lo hondo que me llegaban sus palabras.

Hacía apenas un mes que habían detectado un tumor cerebral muy agresivo y sin posibilidad de tratamiento a un familiar cercano. Y la sensación que tuvo Serafín con la cajera del supermercado era la misma que tanto yo como mi familia habíamos tenido con ciertos miembros de la plantilla del hospital en el que fuimos atendidos.

Ya lo comenté en una magnífica entrada del blog de Tere Migueláñez:“Estoy en medio de este proceso por un familiar muy cercano, y la información ha sido:

- En un primer momento, soltada a bocajarro: No hay nada que hacer, y va rápido.
- Más tarde, contradictoria: Dependiendo del médico que pasaba, un día era operable, otro no y vuelta a empezar. No sabes si aferrarte a la esperanza o ir haciéndote a la idea de que el tiempo se acaba.
- Al final, ambigua: Nos ponen radio pero al mismo tiempo nos dicen que no hay solución.
Todo esto, por supuesto, en medio del pasillo, sin intimidad, sin sentarse contigo ni apenas mirarte a los ojos.”

También hablé sobre este tema en mi blog, en la entrada que más me ha costado escribir.

“En nuestro caso hemos sufrido la misma falta de información, de intimidad, de atención, que les ocurre al resto de familias. Pero hemos tenido una pequeña suerte: yo sé del tema, y soy la encargada de traducir la jerga médica al resto de la familia, quien indica pautas de conducta con el paciente, quien le explica a él mismo por qué siente lo que siente, o por qué le decimos que haga ciertas cosas. Doy el apoyo psicológico lo mejor que sé (no soy psicóloga), ya que yo estoy igual de rota que ellos.”

Los pacientes y sus familias necesitan información clara, sencilla y entendible. Necesitan tener una silla para pasar el trago amargo de las malas noticias. Necesitan ver una sonrisa cuando alguien entra en la habitación a verles. Necesitan que les miren a los ojos cuando les hablen. Y todos en algún momento estamos en su lugar.

El mal pronóstico de mi familiar se cumplió hace dos meses. Y estoy segura que si todavía estuviera con nosotros recordaría los nombres de los mismos profesionales que recuerdo yo de entre todos los que nos atendieron en esos días. Aquellos que sencillamente nos trataron como personas.

Paloma Peña
Editora del blog Terapia Ocupacional en el Daño Cerebral Adquirido

photo credit: ellhoisa

Se sentía mal. No conseguía hacerse entender y por más que buscaba una mirada para explicarlo le respondían con el tan manido ‘eso es normal, no te preocupes’. Claro que se preocupaba. En unos meses iba a ser intervenida quirúrgicamente y un órgano sería extraído. Nunca había pensado en su útero y mucho menos como algo que fuera a extrañar. Nunca se había planteado tener hijos y ahora que iba a ser extirpado tampoco sentía nada. Sólo deseaba que las molestias de los cuatro miomas de entre 6 y 8 centímetros le ocasionaban se acabasen.

Y allí estaba. Sentada en la consulta de la ginecóloga esperando que le contase cómo iba a resultar la operación, por qué había ocurrido, que le explicase que aún sin útero seguiría manteniendo la función ovárica. Esperaba que le contase cómo sería la intervención, y si el postoperatorio que le esperaba iba a ser doloroso. Tenía pánico al dolor. Pero nada de eso ocurrió. La experta se limitó a rellenar papeles para el preoperatorio y mientras lo hacía, sin levantar la vista, le repetía una y otra vez: ‘Sabes que sin útero no podrás ser madre’. Ella intentó explicarle que ese precisamente no era el tema que más le preocupaba pero la ginecóloga siguió insistiendo. ‘Nunca serás madre’. Lo repetía casi como un mantra.

Y se armó de valor y con un tono más elevado de lo que acostumbraba dijo: ‘querrá decir que no podré ser madre biológica, madre puedo ser siempre que quiera adoptar’. ‘Bueno, si a eso lo consideras ser madre…’ le espetó mientras ponía pegatinas en los formularios. Sin levantar la vista de ellos. De manera mecánica.

Ahí la desarmó. ¿Qué cabría esperar de un ser que responde de esa manera? Al final con un ‘sobre mi maternidad decido yo y no usted, pero mientras tanto podría explicarme unas dudas que tengo al respecto?’ El Ser respondió: ‘cuando vayas a entrar a quirófano preguntas lo que sea al cirujano. Vuelve en 15 días para los resultados. Adiós’. Con un gesto de desdén entregó los papeles para el preoperatorio y mandó a su enfermera que llamara a la siguiente paciente.

Salió compungida. Quería entrar y gritarle que su obligación es explicar todas las dudas de los pacientes. Que luego no se quejen si acaban yendo a Internet para buscar información. Una información que ella no había sabido darle. Que era un pésimo médico, por muchos años de experiencia que tuviera. Que no necesitaba complicidad, ni irse de cañas, pero sí un mínimo de empatía. ¡Coño, al fin y al cabo a la que le iban a quitar un órgano era a ella!

Cuando se quiso dar cuenta estaba pidiendo cita en la mesa de admisiones. Se juró a si misma que cuando volviera a verla dentro de 15 días se lo diría absolutamente todo. Le exigiría que levantase la cabeza de los putos papeles y le mirase a los ojos si quería diferenciarse del resto de personal médico igual de inepto que ella.Le gritaría si fuera necesario. 

Estoy esperando que me digan la fecha de la operación. No me miró.

Laila El Qadi. Editora del Blog “El Marsupio“